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今年的冬天格外暖和，已经进二月还没有凛冽的寒风，有时我都不会穿膨鼓的羽绒服出去。一场雪也没有下过，不，下过，是下过雪的，一场很小的雪，小到我都忘记了它的存在，怀疑那是不是真的。北方这样的天气十分难得，可是我更喜欢用诡异。
无论天气如何诡异，多么暖和也是冬天，无可厚非的事实。气温依然在零下徘徊，依然感冒，依然冻得瑟瑟发抖。
这一切是注定了的，习以为常，也无法改变。
不去管那鬼天气了，对于我来说毫无意义，没有任何启迪与作用，无所谓。我只喜欢洁白的雪，与玻璃上的水珠。
它们依然不会给我任何灵感，只是空洞地洞悉。雪给我的感觉一直是缥缈的，洋洋洒洒地盘旋着下落，朦胧得有些昏暗，再次清晰已身着素白，包括林间墨绿的松也顶着白。
我踏着咯吱咯吱的雪声，沿途留着不深不浅的脚印，随后雪花将它掩盖，愚见模糊，直到消失为止，与踏前并无异样。
在我的记忆里冬天她的手总是冰凉的，透心的凉，穿得单薄，我疼爱地给她披上衣裳，仅此而已。拉着她的手，很纤细修长的手，有将它全部攥住不露任何缝隙的冲动。她的手太凉了。
她曾经离我那么近，轻轻的就可以环住她的腰，把她拥在怀里，深深地吻她。她绵绵地依偎在我腿上，枕着我的手臂笑盈盈地望着我，然后别过脸去继续看着电视，不舒服时动动我的胳膊。
我喜欢看她的侧面，白皙的面庞散着几缕碎发，帮她用手指钩到耳后，看到我注视的目光对我呲牙调皮地笑笑。我淡淡地笑着。我喜欢她那样。
黑夜里我总会划着心灵，那是她的名字。
我一直感觉冬天里的黑夜比白天暖和。黑夜不会令我瑟瑟发抖。这也是我喜欢黑夜的原因。
冬天夜里玻璃上的景致与乡下不同，不是那种如花似的冰霜，冻结在玻璃上，而是布满一层水珠，或深或浅的蒙在玻璃表面。
我经常站在窗前望着它们，然后用手指在上面涂鸦，歪歪扭扭地写着字，那些水珠混成线似的缓慢向下流，如同泪人一般。楼下街灯昏暗的光透过水印的痕迹穿过来，字里行间映在墙壁上。
心灵，我一直这样写，这个冬天我却划着另一个名字。
今年的冬天格外暖和，已经进二月还没有凛冽的寒风，有时我都不会穿膨鼓的羽绒服出去。一场雪也没有下过，不，下过，是下过雪的，一场很小的雪，小到我都忘记了它的存在，怀疑那是不是真的。北方这样的天气十分难得，可是我更喜欢用诡异。
无论天气如何诡异，多么暖和也是冬天，无可厚非的事实。气温依然在零下徘徊，依然感冒，依然冻得瑟瑟发抖。
这一切是注定了的，习以为常，也无法改变。
不去管那鬼天气了，对于我来说毫无意义，没有任何启迪与作用，无所谓。我只喜欢洁白的雪，与玻璃上的水珠。
它们依然不会给我任何灵感，只是空洞地洞悉。雪给我的感觉一直是缥缈的，洋洋洒洒地盘旋着下落，朦胧得有些昏暗，再次清晰已身着素白，包括林间墨绿的松也顶着白。
我踏着咯吱咯吱的雪声，沿途留着不深不浅的脚印，随后雪花将它掩盖，愚见模糊，直到消失为止，与踏前并无异样。
在我的记忆里冬天她的手总是冰凉的，透心的凉，穿得单薄，我疼爱地给她披上衣裳，仅此而已。拉着她的手，很纤细修长的手，有将它全部攥住不露任何缝隙的冲动。她的手太凉了。
她曾经离我那么近，轻轻的就可以环住她的腰，把她拥在怀里，深深地吻她。她绵绵地依偎在我腿上，枕着我的手臂笑盈盈地望着我，然后别过脸去继续看着电视，不舒服时动动我的胳膊。
我喜欢看她的侧面，白皙的面庞散着几缕碎发，帮她用手指钩到耳后，看到我注视的目光对我呲牙调皮地笑笑。我淡淡地笑着。我喜欢她那样。
黑夜里我总会划着心灵，那是她的名字。
我一直感觉冬天里的黑夜比白天暖和。黑夜不会令我瑟瑟发抖。这也是我喜欢黑夜的原因。
冬天夜里玻璃上的景致与乡下不同，不是那种如花似的冰霜，冻结在玻璃上，而是布满一层水珠，或深或浅的蒙在玻璃表面。
我经常站在窗前望着它们，然后用手指在上面涂鸦，歪歪扭扭地写着字，那些水珠混成线似的缓慢向下流，如同泪人一般。楼下街灯昏暗的光透过水印的痕迹穿过来，字里行间映在墙壁上。
心灵，我一直这样写，这个冬天我却划着另一个名字。